De dag was begonnen als een feestelijke zucht. De sneeuw glinsterde in het bleke ochtendlicht, sprankelend als poedersuiker. De rendieren trappelden voor de stal, ongeduldig om de frisse lucht op hun neuzen te voelen. In de werkplaats trilde elke werkbank: hamers, penselen en linten dansten door elkaar in een vrolijk ballet. De elfen liepen af en aan, beladen met stapels cadeaus, gereedschap, rode stoffen en lijstjes die net iets te lang waren. Alles leek klaar voor de grote nacht.
Toen, zonder enige waarschuwing, verscheurde een kreet de rust van de Noordpool.
Hij klonk zo hard dat de ijspegels ervan trilden.
— "Mijn muts! Mijn muts is weg!"
Plotseling viel de stilte, zwaar en ijzig.
De Kerstman, rood van emotie — en niet alleen door de bijtende kou — draaide in het rond als een verwarde beer. Zijn blik zocht overal, van de bovenste planken tot in de kleinste hoekjes van de werkplaats. Niets. Geen muts te bekennen. En toch was die muts uniek: het was degene die hij altijd droeg, degene waarvan de zachtheid zelfs de donkerste nachten verwarmde, degene waarvan de magie ervoor zorgde dat de slee het luchtruim kon kiezen.
Zonder die muts zou er geen rondreis zijn.
En zonder rondreis… de gedachte alleen al was te zwaar om uit te spreken.
Drie elfen wisselden een blik uit. Een stille bezorgdheid verscheen in hun ogen, gevolgd door een lichte maar vastberaden blik, die ontstaat wanneer de wereld plotseling afhangt van een minuscuul gebaar.
Iemand moest Kerstmis redden.
En het avontuur was net begonnen.